• JR Sánchez
  • 16 Enero 2014
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Por: JR Sánchez

Ocurrimos como fantasías, como seres transitorios que se basan en momentos figurados, simples ilusiones que se visten de mentiras. En el afán de seguir diferentes rastros, la aproximación conduce al desconsuelo marcado por la infancia. Hace tiempo llegué a creer -como una generación también lo hizo- que los cuentos e historias que forjamos adornados de bondad podían existir para todos, que en el “orden supremo de las cosas” siempre cabría la posibilidad de una mística correspondencia favorable. Los astros, las estrellas, los deseos, la inocencia. Ahora sé que sólo sirven para alimentar las calles de pobreza, desconcierto y de melancolía. La realidad tiembla sin perdonar a nadie, sin importarle a nadie y se muestra como un cristal endeble que se rompe ante una mínima sacudida, aventando sus fragmentos filosos a la cara. Alguien con un nombre cualquiera que, en un lugar cualquiera, pide un poco de fortuna, se deshace todo el tiempo esperando un poco de fortuna, engañado, enfermo de ilusiones, aun cuando una parte de él reconoce que el consuelo nunca llegará, no cesa.

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